На первый взгляд — «перекати-поле» безобидный кустик, гонимый ветрами. Катится по безбрежной степи, навевая мысли о бренности существования и тщетности помыслов.
Зажжёт Путник на привале трубочку, выпьет кумысу и задумается. Не так ли и его срывает судьба с насиженных мест, гонит по выжженной земле. Ничего не обещая и ничего не давая взамен. Где корни и чем закончится этот бесконечный бег? Закручинится бедолага, прислушиваясь к посвисту суховея и шуршанию ковыля. Горько Путнику, одиноко. Расстелет кошму, ляжет на спину, лицом к бездонному звёздному небу и заснёт. И уже не увидит, как из ночного сумрака двинутся к нему полупрозрачные тени «перекати-поля». Миг и ринутся на спящего зловещие шары. Тысячи острых игл пронзят кожу. Запульсируют, вбирая в себя кровь жертвы. Завоет Путник. Забьётся, пытаясь сбросить степных убийц, да куда там.
Вот почему кочевники, укладываясь спать, крепко-накрепко запирают двери в юртах. А случись заночевать под открытым небом, никогда не раздеваются, а застёгивают халаты на все пуговицы.
